Días especiales

Hay días, aparentemente anodinos, que uno sabe que son especiales. En ellos surge la vida y su posible acabamiento en toda su nítida crudeza. Naces un día, sin conciencia y sin programación, y otro día desapareces. Entretanto, sujeto a cualquier tablón encontrado en pleno océano y en plena noche, cuentas estrellas en soledad o cuentas cuentos a otros, asidos también a sus respectivos tablones, que se van cruzando al pairo de la calma chicha o de las tempestades. No hay meta ni rumbo, sólo el segundo a segundo que toca paladear. Somos el producto de nuestra propia libertad a lo largo de los años, de los instantes. Sin embargo, hay días en que algo se incrusta en las paredes del estómago y llama a la puerta de la lucidez: esto se acaba… Recorren entonces los pasillos de la mente millones de vivencias pasadas y todas susurran quedamente el mismo mensaje: a pesar de todos los pesares, la vida es hermosa y valiosa porque los demás me han regalado cada noche sus cuentos en el océano, porque me han pedido también mis mejores cuentos. Hay quien teme a la muerte. Yo, no. Mi única lamentación sería que no restase en el corazón de alguien algún cuento de los que nos hemos ido contando en el fulgor y la oscuridad de la vida